Одна строчка о коньяке

Март прохудился. Снег и дождь, и слякоть.

От тёплых дней я потерял ключи.

Тоска в душе. Готов уйти, заплакать

И чёрный город влагой обмочить.

Обрыдло всё. Жизнь двигается к точке.

Дверь в холодильник или дверь в сортир;

В кармане связка: старые брелочки,

Ключи от прошлой жизни и квартир.

То слышу голос, кто-то кличет маму,

А кто-то посылает матерком.

И повторяет фортепьяно гаммы,

И заседает мертвецов партком.

Жизнь пролетела тупо, скучно, нище,

Страшна, безумна, злобна и странна.

Бессмысленно ходить на пепелище,

Где, как тюрьма, топорщилась страна.

И по привычке крутятся недели,

Что состоят из четвергов и сред;

И вызревает солнце еле-еле,

Коньячный льётся в небосвод рассвет.