Ну, что там, Чарли
Счастливые часов не наблюдают.
И мертвые не просят закурить.
Буковски я внимательно читаю,
нам было бы о чем поговорить.
И помолчать на брудершафт могли бы.
Молчание нынче с привкусом свинца.
А вы, Буковски, оказались глыбой!
Как говорится — нам не пить с лица...
Ваш кот потрепан жизнью, ноль внимания,
разорванное ухо, сломан хвост.
Ему плевать на наше мироздание
во весь его кошачий малый рост.
Такая философия убога.
Что жил, что не жил — суета сует.
Ну, что там, Чарли, намекни... у Бога
в фаворе кто — прозаик иль поэт?!