Двенадцать
Холод лютый. Зима. Петроград.
В крематории Блок, словно Данте.
Формируют метели отряд...
Что осталось от бедного франта?!
В этом сером, убогом, сыром
и захарканном быте чухонца,
не качнет уже шляпка пером
в привокзальном хмелеющем солнце.
В адском зареве крови и бед
и в растлении помыслов чистых
для Вечери накроют обед
на двенадцать друзей-атеистов.