На скомканном листе

На скомканном листе в словах измятых
Теряет смыслы сказанное раньше.
Застыл в тумане чисел день озябший
И провожает молча облака —
Они на юг. За стаями пернатых —
Подальше от простуд, утрат и фальши.
Чужие мысли проникают в наши 
Внутри включая триггерный blackout.

Off-black в одежде. Облака в дороге —
И небо обнажилось синей краской,
Смотреть наверх не стану — я в завязке,
Прекрасной бирюзой утомлена.
Запачкана. Отравлена. Не дёргай
За нить, что крепко держит чувство долга,
История — изящно сшитый пасквиль
Из штопанного наспех полотна.

Туман ли, дым: итог — не видно беды
Ни замков вековых, ни ветхих хижин.
От сути — дальше, к истине — всё ближе.
Ответов нет. Не надо, не ищи.
Огонь, вода... Мелодия на медных —
Мы диссонансов режущих не слышим.
И, задыхаясь, грудью полной дышим,
Устало полируя старый щит.