Дом с окном на осень

Здесь окна выходят в август. Из окон — люди.
Не прыгают. Смотрят. Глазами как будто ртами.
Здесь завтра начнётся осень, а нас не будет.
Мы бросили поле битвы и улетаем.

Пусть думают что на море, в Монако, в Ниццу.
Пускай представляют в красках песчаный берег.
И побоку что закрыты давно границы.
Ведь кто-то летает? А в ангелов надо верить.

Но время вернуться в клетки неумолимо,
Не хочешь — пиши или попросту фантазируй,
Как жизнь проходила и снова проходит мимо
Застрявших навечно с дурацким окном на зиму.