Ходил по мукам, а потом пустился по ним в пляс

Я – гений! 

Нет, я не тупенький!

Не тупенький, и точка!

А смысла в строчках нет,

Так как писал на маленьком листочке!

Но в этом хаосе безбрежном,

Где мысль, как бабочка, порхает,

Зерно сокрыто, почерк мой прилежный,

Что в мир идей врата откроет.

Ведь малый лист – не приговор,

А вызов духу, дерзкий, юный,

Где каждый штрих – как разговор,

С вселенной, полной тайн и рун.

Пусть нет системы, строгой формы,

А лишь обрывки, искры света,

Зато в них буря, страсти штормы,

Порыв души, что ждёт ответа.

Так пусть же множатся листочки,

И слово каждое искрится,

Ведь в этом творческом замочке

Ключ к гению таится.

*

Пляс добра

Быть добру, петь добру,

Танцевать добру.

Дошел до пляса

И порвалась ряса.

Быть добру, петь добру,

Танцевать добру,

Как пламени свеча, что в сердце бьется,

В миг озаряя тьмы кромешной мглу.

Дошел до пляса, вихрем подхваченный,

Забыв про сан и долг, про мир иной,

И ряса, ветром вольным растрепанная,

Пала к ногам, как пепел предо мной.

Отрекся ли? Иль, скинув бремя ложное,

На волю выпустил дух, что страдал?

В движеньях диких, не возможных,

Он Бога зрит, не в книгах, не в сандал.

Здесь плоть и дух, в экстазе слиты вместе,

Здесь нет греха, лишь жизни полнота.

И пляшет он, в предчувствии той вести,

Что в каждом сердце дремлет красота.

Порвалась ряса, как оковы,

И мир, что лицемерьем утомлен,

Увидел вдруг, что лик добра суровый

На лик любви, танцуя, заменен.

(с) Юрий Тубольцев