День всё равно погиб

Раным-рано небесные птицы клевали рану, 
Вычищали старательно сор болезненно-странный:
Чьи-то злые усмешки, слова с подоплёкой серой,
Чью-то глупую зависть, ошмётки наивной веры.
 
Крови не было в ране, лишь сукровица сочилась,
Бледно-жёлтого цвета. Края пропитала сырость,
Потому незажившая рана болела долго,
Нарывало по краю щемящее чувство долга.
 
Белым днём наложили бинты небесного цвета,
Но сквозь них проступали безверие и приметы…
Заживать не спешит, и всё время пронзает болью,
Может, лучше попробовать рану засыпать солью?
 
Это вечная мудрость — мы клин вышибаем клином,
А иначе лечение стало бы слишком длинным.
Птицы здесь не помогут, к тому же, устали очень,
Начинали с утра, а теперь уже дело к ночи.
 
Значит, всё решено, больше незачем ждать спасенья.
Да, сначала больнее — недолго, одно мгновенье.
И теперь, наконец, так легко… Мир ужасно светел...
Над огромной воронкой красиво кружится пепел.
 
Может быть, это #ответ Полковнику на его «Пепел». Правда, написано давно и публикации не подлежало.
Но вот, прочитала, и... 
Подписывайтесь на нас в соцсетях:
  • 31
    11
    98

Комментарии

Для того, чтобы оставлять комментарии, необходимо авторизоваться или зарегистрироваться в системе.