Kousmitch Юрий Жуков 14.03.24 в 17:21

Бок

— Ни дня в простоте да ясности! Охо-хо... Ни дня ведь! — Бабка поковыряла согнутым пальцем чашку, край отбитый изучила, пощупала ногтем. — Мудришь всё.

Чашка голубая, а по ней цветы розовые. Как судьба человеческая — и край отбит. Похожее дело, не вру.

Но и то верно, что мудрю. 

Столько лет зря жил, теперь усложняю. Напраслину гоню, сам себя жру поедом. Оттого и бок болит. Доктор сказал: печень. Видимо, от водки всё проклятой. Или просто от жизни такой, собачьей. Встать бы на четвереньки, залаять: гав! гав! Хрипло, громко, с оттяжечкой. Чтобы соседу-алкашу через улицу во сне цыгане явились: чубы чёрные, зубы золотые. Коня у него свели со двора и на рынке продали. Ему же, но дороже.

Но не готов я пока лаять. Не созрел. Сижу, бабку слушаю, а через неё стену видно. Плохо стена покрашена, потёками. Краска говно была, олифу экономили, а растворитель выдохся, видать, ещё тогда. Лет сорок назад. С тех пор некому красить было, нечем и незачем.

А бабка всё говорит и говорит. Я-то её слышу, другие нет. Дураком меня считают, в еду лекарства сыплют. То ли в больницу мне пора, то ли прислушаться. Уж тут две дороги, да ни одной верной. Куда ни кинь, везде и так мусор слоями лежит. Культурными. Только бересты нет там, одни бутылки. И вилки пластиковые от лапши, будто им самое место вокруг.

— А как проще-то, бабка?

Зачем спросил — сам не знаю. Гложет. И бок проклятый, ровно надулось там что под ребром. 

— Тебе? Да никак!

Смеётся, старая. А через саму стена просвечивает. Десять лет на кладбище уже, а приходит, советует, родимая. Платок цветастый, не хуже тех цыганских, кофта вязаная, зелёная. И штаны тренировочные, спортсменка, не иначе. Колени пузырями, и тапки стоптанные.

— Чего это мне — никак? Всё человек.

— Да какой из тебя... Родился зря, только мать угробил. Учился плохо, работал попусту. Ни денег, ни славы. Другие вон на доске почёта висят, а ты...

Рукой машет, а руки и нет толком. Кости одни, жёлтые. Я в детстве бивень видел моржовый, треснувший. Один в один её рука.

— Есть ещё доски почётные-то? Где фото, как на кладбище?

— Да хрен их знает.

А сам выпить хочу. До тоски, до свиста из дырки вместо зуба — у меня улыбка такая. Щербатая, как чашка. Осталось розами расписать. С траурной лентой поперёк.

— Вот и я говорю...

Что ты говоришь? Кому? Сдохнуть хочется, пусть рядом положат. Будем головой к голове, одних червей кормить. Хотя ты-то своих уже.

— Устал я, бабка. Права ты кругом. Жаль, деньгами небогата, а то бы занял. Бессрочно. Водки хочу.

Весь мир вокруг бутылки. Снаружи и внутри. А там её — тьфу! Два стакана, да и кончилась. На новую ни сил, ни средств. Раньше посуду принимали, в детстве носил, на первые сигареты зарабатывал. Сдашь, мелочи горсть в карман — и за «Полётом». Сигареты овальные, я всё помню. Говно говном, к губе липнут, а во рту как умер кто. 

Вот и сейчас так же, только смерть не во рту. Во всем теле она, подлая, потому и сижу в старом доме. Потому и ругает меня призрак, хоть родной — муторно. 

Из окна бы... Но первый этаж. А на крышу я сейчас не залезу, ослаб весь и трясёт. 

— Устал. — Вслух говорю. Терять нечего. — Оставь ты меня, старая.

А она и рада слинять, всё бледнее и бледнее, только палец согнутый по чашке стук-стук. И пропала. А стена осталась, грязная вся, здесь всё такое, убирать некому. И про лекарство — это я придумал. Кому до меня дело, самим бы выжить.

Хотел встать, не смог, табуретка из-под жопы поползла, а я боком — и на пол. Только бутылки хрустнули, и в щёку воткнулось что-то.

Еле дотянулся — вилка. Маленькая, гнётся легко, ни тебе вены... ни чего ещё. Тупая, а колет в щёку, щетину взъерошила. Седая щетина, густая, считай борода. Как у Льва Толстого, в школе к портрету очки тёмные дорисуешь — вылитый Летов. Тоже, говорят, умер. Не выдержал снов про цыган с конями и чашку эту щербатую. Не вынес. Гитарой-то не отобьёшься, а тяжелее под рукой ничего.

Ну и чёрт с вами, полаю тогда с пола. Гав! Гав!

Ни жизни нет, ни смерти. Один бок сплошной, пузырём надутый. Хоть бы лопнул, гад, всё определённость. Точка без запятой.

Подписывайтесь на нас в соцсетях:
  • 7
    6
    72

Комментарии

Для того, чтобы оставлять комментарии, необходимо авторизоваться или зарегистрироваться в системе.