Барбидол. Продолжение

Часть вторая. Сцобака

Хмурый двор за окном 

был тоскливым, холодным и голым,

Я сидел за столом и точил свой любимый топор..

Вы бы знали, друзья, как обрыдло мне быть Барбидолом,

И ходить для убийства с последующей еблей во двор!

Выхожу — никого. Только тощая рыщет Сцобака,

Нос лиловый суёт в переполненный мусорный бак...

Я её придушил, аккуратно сложил возле бака,

Пусть немножко поспит — убивать не могу я собак...

Вот и ты — атжыгаешь по лужам моряцкой походкой,

В безрукавке енотовой, в красном берете... Беда...

Это кто ж тебя, сучка, кормил ночью пивом и водкой,

Не сказав, что на свете бывает другая еда?!

Я подкрался внезапно и с тыла, уверенно стукнул,

Сквозь берет и кудрявые волосы шло полотно...

Ты упала, подёргалась тихо, откинула руку,

Прошептала седыми губами мне слово одно.

И теперь это слово меня выжигает и точит,

Вьёт верёвки из жил, давит сердце и печень томит.

Ты шепнула: «Люблю». И хотела сказать ещё: «Очень»,

Но у Смерти на эти добавочки строгий лимит.

..

Я брожу по дворам с той Сцобакою — трепетно дружим

(Мы с приятным животным на ливерной с хлебом сошлись).

Всё ищу твой типаж, ведь другой мне и нахер не нужен —

Безрукавка, берет.. Эй, сцобака, давай, шевелись!