Маки на макушки, как мухомор на опушке
А голову ты дома полил?
Она ведь цветет, как слухи -
Запутанные в формалине, -
Всемирные лжи-на-ухи.
Так комната - как турнир
Софистов, флористов мира.
И в кудри, как наш кумир,
Зло вьется змеиной милей.
Корнями вплетаясь всуе
В стволы нашей самокритики.
Поэтому в поцелуе
Я шлю всем свою политику.
Зонтом краснопалым тоже
И спорами, будто дикими...
Раскройтесь чуть - чуть попозже:
Вчерашнего цвета бликами.
Вас видно из каждой щели -
И глупо молчать мне поровну:
Меж опиумных сожалений
И тоски по-новому...
Поливайте, прошу вас, голову!