Рикошеты

Бессонница... Воркует телевизор... Только под утро я забылся и тут же проснулся. Седой и старый.

Хлеб испортился. Полбуханки. Стал чёрствый и зацвёл. Случись это вчера, — выкинул бы в ведро. Подумаешь — хлеб.

Курю на балконе. Смотрю на берёзу. Пятьдесят лет назад её посадил отец. Думаю о хлебе. Он нынче дорогой. Вспомнилось: «нивы в огне», «пот хлебороба», «хлеба к обеду», «у нас свиней нет»... Нет... А птицы? Чем не скотина?

Отламываю кусок, бросаю на дорогу. Хлеб рикошетит от ветки берёзы, траектория падения становится непредсказуемой... Бум. Получи, фашист, гранату. 

— Блядь! Дебилы!

Отступаю в кухню, иду в комнату, выглядываю из-за занавески. 

У него большая чёрная машина с номером «001». Мерзкий тип. Молодой такой, крепко сбитый, лысый, весь в чёрном.

Красные кроссовки. Меня, старика, бесят молодчики в красных кроссовках... Хозяин. Руки в боки, водит глазками по окнам, что-то там похрюкивает. 

Гражданская война. Были же времена. Стал бы я прятаться. Взял бы револьвер, вышел и пульнул ему в голову. Без слов. Только не в лоб. Он у него крепкий. В рот. Два раза. Там помягче, и вероятность рикошета минимальна. 

Уезжает. Выхожу на балкон. 

— Свинья! — Кричу ему вслед. — Гули-гули-гули-гули... Гули-гули-гули-гули...