Без обид

— Сколько лет!
— Сколько зим!
— Привет!
— Привет-привет!
— Читал, читал тебя на «Альтерлите». Пишешь какую-то муть. И не стыдно тебе?
— Муть?
— Без обид.
— А я всегда помалкивал, когда ты на кухне часами мучил гитару. И даже хлопал в ладоши. Помнишь?
— Помню. Хлопал. Я думал, тебе нравится.
— Дружба без лжи недолговечна. А хлопал я для того, чтобы занять руки. Очень уж хотелось поднять с пола топорик для разделки мяса и... Без обид.
— Жесть.
— Это тебе за «муть».
— Один-один?
— Ничья.
— А не выпить ли нам?
— По рюмашечке?
— Пошли ко мне.
— Даже не знаю...
— Да уехала она. К родне. Стерва... Ты бы знал, как я устал... как это ты сказал... хлопать в ладоши.
— Пошли. Зря ты так. Она хорошая.
— Врун.
— Ты извини. Я про гитару сгоряча сказал. Ты играй, если захочешь. Только об одном прошу. Даже умоляю.
— О чем?
— Не пой.
— Два-один в твою пользу.
— Ещё не вечер. Поквитаешься.