ЭТО
В природе есть магические числа
И если влить их в стих, по одному,
Чреват он станет обретеньем смысла
Иль может приближением к нему.
И я уверен - это откровенье
Всевышним мне даровано в кредит,
Как щебет птиц, как камни и коренья,
Как то, что за спиной моей смердит.
Не веря в Вечность, пачкаю страницы,
Пока склерозом не обременён
И жадно в ожидании возницы
До берега, где больше нет имён,
Себя в листах бумажных умножаю,
Надеясь, что не тщетен этот труд,
И что моим прискорбным урожаем
Свои зады потомки подотрут.
Мне Муза и намёка не давала
На сон ума. Но те, чья голова
Наделена лишь функцией хлебала
И только потреблением жива,
Воспринимают, словно ахинею,
Продуманный продукт моих мозгов.
Но я утешен тем, что не хренеют
Они и от Ван Гоговых мазков,
Поскольку им неведом этот кто-то
И Хулио какой-то Кортасар...
И всё же чем годами до икоты
Я втуне неустанно потрясал?
Сомненья жгут, вытаивая бездну
Пустот в моей системе бытия.
Так кто же я, безумец или бездарь?
Ответь, Властитель Истин, не тая.
Неужто я лишь бисера метатель,
Глухих глашатай, зрячий во слепых,
И смысл жизни заключён в простате
Тупой всепожирающей толпы?
Увы, ответ читается на лицах
Моих друзей, что по уши в говне.
И нет надежд. Осталось обратится
К тому, что обретается во мне.
А там, внутри, звенящие созвучья
И им необходимый резонанс.
Созвездья слов нанизаны на крючья
Избитых рифм. И мой последний шанс -
Переступить ступени через это
И пронести свой крест. А перед Сном,
Увенчанный венков своих сонетов,
Я вознесусь в Поэтов Сладкий Сонм.
Для того, чтобы оставлять комментарии, необходимо авторизоваться или зарегистрироваться в системе.