Голос

Восемнадцать тебе детка или пусть сорок два —
от удара подлого в спину итог один, уныл...
Та же горечь детская, те же полыньи сны,
так же тошно от комка, да упадка последних сил.
И пустая, как бабушкин старый жбан голова.

Начинаешь с утра вариантами двигать ты
после ночи больной, заревелой, на вкус как хмель.
Видишь, в зеркале мечется шуганный коростель,
словно бешеный, смявший в бедлам постель...
Опусти его тихонько, сдвинь поскорей мосты.

Пей... неспешно, вот тебе крепкий-прекрепкий чай.
Нет, не так, забомби что забористей — не борщи.
Слушай голос в башке — это свой, это не врачи.
Наливай, твою мать — да никто тебе не кричит!
Все, умойся, и музыку давай на всю включай...

Он с другой... он с другой... он с другой — ну и что?
Ну, давай наркоманкой стань, ну сходи на мост!
Для трагичности с камнем на шее, свой конский хвост,
как веревку используй... Ой, в общем, тост!
Что, умылась? Садись на кровать, ну давай не стой...

На работу? Нет, сегодня туда нам ходу нет...
Ну, давай, за нас красивых, за свободных, бля!
Не для тех созрело зернышко в тех яслях,
Не для них оно шикарнело... цвело... не для...
О, да ты подруга спишь,
выключаем 
свет...