Я подошёл к ней со спины.
Она росла над пианино.
Её лопатки сведены,
Как крылья, были воедино.
Чахотка в клавишах слышна,
Надрывно сложена октава.
Вот-вот — и грянет тишина
Из молоточного сустава.
Я подпеваю невпопад.
Мурашки в голосе немеют.
И руки больше не хотят,
А ноты больше не умеют.
...Я нынче пошлости плету,
Но в тот момент похолодело
В надрыве, в музыке, в поту
Из двух составленное тело.
И в общих таяло губах
Созвучие немых полотен.
Кто сочинил нас? Бог ли, Бах?
Я не узнал: он был бесплотен.
Я подошёл к ней со спины...
Для того, чтобы оставлять комментарии, необходимо авторизоваться или зарегистрироваться в системе.